Edgar Allan Poe 1

La casa de las sombras

“…no podía luchar contra las sombrías visiones que se amontonaban sobre mí 
mientras reflexionaba en ello.”
E.A. Poe, La caída de la Casa de Usher

Lo recordaba con ese extraño terror que se nos hace casi familiar a la mañana, cuando pasamos revista a las pesadillas nocturnas. Mi des-memoria olvida rápidamente los hechos, los datos, las características, el relato. Sólo una imagen permaneció: una casa oscura y vieja, rodeada de morbosas brumas. Y su final de desaparición preanunciada, llevándose consigo a las últimas ramas de una estirpe que el tiempo pudrió sin misericordia.

Hace poco leí que Cortázar decía que todos somos, en algún sector de nuestra persona, Edgar Allan Poe. Y, desde mi humilde punto de vista, es cierto. En unos más que en otros late amenazadora la locura inseparable de nuestra condición humana. El reverso escondido de nuestra tan autoalabada particularidad de seres racionales. Mucho pensamiento recibe el nombre de contemplación. Contemplar en exceso deviene en locura. Eso nos dice Poe, en muchos de sus relatos.

“La caída -o el hundimiento- de la casa de Usher” es, sin duda, mi cuento favorito. Hoy volví a leerlo, para saborear cada línea opresiva y para responderme con firmeza a la pregunta de por qué me gustaba tanto. Quizás fue ese cuento el primer mapa que tuve para llegar a mi propia casa de sombras. Talvez fue Poe el que me enseñó a destrabar las oxidadas cerraduras, sonriendo con ese gesto casi sobrenatural pero a la vez triste, al contemplar a un nuevo y joven pupilo dispuesto a iniciar su camino por las hondas noches de ese espíritu único y a la vez universal que es el de cada uno.

El mundo ama la luz y rechaza las sombras. Desprecia a los cuervos que despiertan temores con sus graznidos convencionalmente definidos como de mal agüero. Ensalza lo rozagante y trata de eliminar los rostros lívidos. Pero este afán de pintar el mundo de colores alegres resulta a veces tan artificial que hiere. Y tendemos a convertirnos en esos sepulcros blanqueados de los cuales hablan las parábolas. Relucimos, acorde al gusto general, pero nos pudrimos por dentro.

Somos seres complejos, un delicado equilibrio entre lo maravilloso y lo despreciable. Un equilibrio por el cual se luchan miles de batallas diarias. No tiene sentido negar nuestras oscuridades. Yo prefiero saber que están ahí y hacer lo posible para que se queden tranquilas. En mi interior habita una fiera y puedo ser, en cualquier momento, la casa de sombras tragada por un fétido estanque que respira miasmas y en el cual se contemplan árboles enfermizos. Pero alguien recorrió antes que yo esos espinosos y foscos caminos. Alguien dejó señales en el sendero.

Por eso Poe sigue vivo en la conciencia del mundo y hoy lo celebramos, a doscientos años de haber abierto los ojos a la luz, para caminar por su difícil mundo de sombras. Porque él se animó a bajar a los infiernos, aun cuando no sabía si su alma hallaría el perdón en algún momento. El bajó y sus historias quizás nos ahorraron a muchos el descenso.